кaк бeшe с пoзнaниятa ви нa нeмски?

"Wer stirbt hier gerade?"

Der Schaffner hämmert an die Tür meines Zugabteils. Er fragt, wer hier gerade sterbe - es höre sich so furchteinflößend an. "Nur ich", winsele ich und übergebe mich zum 16. Mal. Ich fahre von Sotschi nach Odessa in der Ukraine - eine Fahrt, die 44 Stunden dauert. Drei davon habe ich bereits mit dem Kopf in einer Plastiktüte verbracht. Ich habe eine Lebensmittelvergiftung. Oder eine Magendarmgrippe. Vielleicht auch Ehec. Oder alles zusammen.

In Sotschi war die Welt noch in Ordnung. Ich kaufte auf dem Markt Essen für die Fahrt, aß Wassermelone und frühstückte mit meinen Gastgebern. Dieses Frühstück erlebe ich gerade noch mal in umgekehrter Reihenfolge. Ich bin ein einziger Output. Die Wassermelone kommt aus mir heraus wie aus einem kaputten Getränkeautomaten. Ich bin mir sicher: Ich komme nie in Odessa an. Der Schaffner hat Mitleid: "Soll ich Ihnen etwas holen?"


Mama, will ich sagen. Wenn das nicht geht, bitte einen Rettungshubschrauber. "Wasser", sage ich. "Aber Abgepacktes!" Diese Vorsichtsmaßnahme kommt wohl verspätet. Bisher stürzte ich mich furchtlos auf die russische Küche. Leitungswasser abkochen? Papperlapapp! Frittierte Piroggi, die Omas am Strand verkaufen? Her damit! Hering unter Pelzmantel? Ich kann das. Ich habe einen russischen Magen.

Ich bin ein mineralhaltiger Geysir

Das Einzige, was mein Magen nicht kann, und nie können wird ist "Borjomi". Das Mineralwasser wurde in der Sowjetunion "Georgisches Vichy" genannt und soll so ziemlich jedes Wehwehchen heilen. Vom Geschmack erinnert es an eine kohlensäurehaltige Suppe aus einer hässlichen Mineralienlampe, gewürzt mit einem halben Kilo Backpulver. Auch nach drei Tagen in der Wüste könnte ich es nicht trinken. Borjomi schmeckt wie ein Thermalbecken.

Borjomi ist das einzige Wasser, das der Schaffner anzubieten hat. Bis zum nächsten Halt dauert es noch zwei Stunden. Ich trinke warmes Borjomi. Ich übergebe mich. Ich bin ein mineralhaltiger Geysir.

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Die Augen des Bärtigen scannen mich von Kopf bis Fuß. Ich glaube, er überlegt, in welcher Sprache er mich ansprechen soll. Ich habe einen riesigen Rucksack auf den Schultern: Das würde keine Russin tun. Dazu trage ich bei neun Grad ein kurzes Kleid: Das würde keine Ausländerin machen. Ballerinas an den Füßen: Ausländerin. Blaue Kulleraugen: Russin. Keine Wimperntusche: Ausländerin. Dunkelblonder Pferdeschwanz: Russin. Vermutlich entscheidet die vierstöckige Buttercrémetorte in meiner Hand - hier ein übliches Gastgeschenk, aber nichts für ausländische Mägen. Der Autofahrer sagt auf Russisch: "Junge Frau, darf ich an Ihnen saugen?".....

....Mit zwölf Jahren macht es keinen Spaß, anders zu sein
Ich glaube an Schlangestehen und elektronische Tickets. Ich trinke Wasser aus der Leitung, was kein Russe tun würde. Ich lerne gern Menschen auf der Straße kennen. Bisher hat die Welt ganz gut nach diesen Spielregeln funktioniert. Kriege ich es hin, neue zu lernen?

Ich fühle mich so deutsch, dass ich manchmal meinen russischen Pass vergesse. Nur wenn ich mich vorstelle, werde ich an meine Herkunft erinnert - weil ich jedes Mal erklären muss, woher mein Name stammt und wie man ihn schreibt.

Als ich nach Deutschland kam, tat ich alles, um zu vergessen, wo ich herkomme. Mit zwölf macht es keinen Spaß, anders zu sein. Ich hätte die rechte Hand für einen Nachnamen gegeben, den ich nicht bei jeder Gelegenheit fünfmal buchstabieren muss, und die linke für irgendeine deutsche Stadt als Geburtsort, egal welche, von mir aus auch Bottrop.

Auch später versuchte ich zu vertuschen, dass ich meine ersten Jahre in einem anderen Land verbracht habe. Ich las dreimal "Generation Golf", weil ich glaubte, dass ich so etwas über die deutsche Kindheit lernen könnte. Ich schrieb Karteikarten, damit ich mitreden kann. "Capri-Sonne", stand drauf, "Mini-Playback-Show", "Wicki und die starken Männer". Ich habe sogar einmal in meinem Leben "Wetten, dass…?" angeschaut und mir Stichpunkte gemacht.

Mein Wortschatz wurde nicht erwachsen
Erst heute ist das Anderssein zu einem Wert geworden. Was früher Stigma war, ist heute Alleinstellungsmerkmal.

Die Jahre der Verleugnung gingen trotzdem nicht spurlos vorbei. Meine russische Entwicklung ist mit zwölf stehengeblieben. Ich kann nicht knurren, wie mein russischer Vater. :))))Ich wurde erwachsen, mein Wortschatz nicht. Wenn ich mit meiner Mama auf Russisch rede, bleibt Lohnsteuererklärung Lohnsteuererklärung, Versicherung Versicherung, Pille Pille. Ich liebe russische klassische Literatur, kann aber noch nicht einmal eine E-Mail mit russischen Buchstaben schreiben - auf der kyrillischen Tastatur verirren sich meine Finger.:))))

Zumindest meine Menschenkenntnis funktioniert noch. Der bärtige Sascha raubt mich nicht aus, sondern schleppt sogar meinen Rucksack zur Wohnungstür von meiner Murmansker Gastgeberin Nastja. Wir kennen einander nicht, meine einzige russische Freundin Anja hat mich an sie vermittelt. Nastja hat schon den Tee aufgesetzt und die Blini - russische Pfannkuchen - warm gemacht. Obwohl es mitten in der Nacht ist, blieb sie auf, um mich zu empfangen.

Sie umarmt mich, ich bringe den üblichen Vorstellungsspruch: "Hi. Ich bin Wlada. Wie das russische Auto Lada, bloß mit W vorne dran." Dann fällt mir ein: Hier muss ich das niemandem erklären.....